Eso dijiste

Fotografía Elmer Batters

cuatro son los puntos cardinales

la suma de tus ojos y los míos

los sitios asignados en la mesa 

los muertos que lloramos en familia

las poses del amor extravagante

las tostadas de cada desayuno

y cuatro las letras que dejaste caer

como al descuido

cuando dijiste chau

eso dijiste.

L.C.

Sal ahora

Forma parte de la antología Voces contra la violencia y por la igualdad de género - V Festival de Poesía y Arte Grito de Mujer - Madrid 2015

Corre a la puerta sal y toca
todos los timbres de tu calle mientras
arrancas las flores de los tiestos
y pisoteas el jardín de tu vecina
-ésa que no te defiende cuando él te golpea-

grita pellízcate aúlla maldice
comprueba si hay latidos
en esa piel ajada
-comprueba si estás viva-
puedes hacerlo
aún puedes
hazlo
eres más Afrodita que Penélope
eres una y eres todas
inventa un nuevo crucigrama

dentro tuyo anida el antídoto
lo sabes

sal ahora
eres espiga rosa y manantial.
L.C.

Campos de Batalla en la web Fragments de vida

Fragments de vida La vida y la muerte Violencia de Género

Sitio web de la imagen

Mi poema
Campos de Batalla (de la Antología Amor se escribe sin sangre, Lastura, 2015) comparte cartel con un poema de Javier Solé, autor del blog Fragments de vida donde ha tenido la gentileza de hacerme sitio. Gracias infinitas.


Es en la plaza de un pueblo
que nunca tuvo mar
en pleno mes de agosto
bajo el silencio de una siesta infinita
donde suena el disparo
que tiñe de sangre
la blusa de una esposa divorciada.

Es en la casa que da cobijo
a mujeres acosadas
por varones a los que amaron
donde se viste de luto a la hija,
mientras las campanas
anuncian una ceremonia
presidida por el adagio de Albinoni.
Autor: Javier Solé

Guernica por mar

Sitio web de la imagen

Forma parte de la antología Voces del Extremo Poesía Antidisturbios, Amagord, 2015

Madre
tengo frío 
las olas son muros
tengo tanto miedo 
el mar no es mi amigo
pero estoy tan cerca

madre
la tierra promesa me mira
era cierto
y si nado y nado 
besaré su playa
su cielo será mi cielo
y seremos libres

madre
trabajaré duro y le enviaré dinero
y un collar de brillos
y vendrá a este suelo
donde dicen que la gente es buena
que la vida es bella
aún para los negros 

madre
algo pasa 
los pájaros huyen
por ruidos de fuego
porque el aire sangra

madre usted perdone
esta vez no llego

madre no me olvide
madre yo la quiero.
L.C.

La Revista Digital Raíces al aire publica mi poema 'Chamán'

Muchísimas gracias Raíces al aire por esta noticia y por la ilustración que Lola Zavala, su directora, ha creado especialmente.

 Ilustración Lola Zavala

Primero preguntaste mi nombre

mi estación preferida

mi estado de ánimo cuando atardece

el sabor de mis ojos en la melancolía

luego cataste mi piel

de principio a final

de las bahías a los deltas

recoveco a recoveco

más tarde fuiste corcel y jinete

itinerario y brújula

cueva y explorador

espíritu y chamán

por último 

sólo te interesó

si sabía volar.

L.C.

Campos de batalla

De la antología "Amor se escribe sin sangre", Ed. Lastura, 2015.

He sabido del dolor de las mujeres del Congo,
de su impotencia en la noche africana
cuando el  horizonte arrulla la vida
y la familia es remanso que el alma acomoda.

Entonces aparecen ellos
y penetran sus cuerpos de ébano
y cabalgan como dioses malditos sobre sus prietas carnes
sembrando semillas negras en campos de batalla.
Matan al marido, incendian la aldea,
se las llevan lejos como mercancía
y a golpes y a gritos invaden su sexo,
las marcan por dentro, por fuera, por siempre.

Y si alguna clama que al fin la asesinen
por si algo quedara de la dignidad perdida,
no se les concede, están condenadas
con sentencia firme a vagar errantes, 
esclavas sexuales, locas de deshonra
que arrastran sus huesos y sus cicatrices 
y son despreciadas por su propia gente.

Cuando en la mañana miro el mar azul 
que tanto nos une y tanto separa,
digo para adentro, digo muy callada:
¿tú que haces por ellas? Me respondo: nada.
L.C.

Tanto

Artista Susan Ruiter

Se rumorea que entre vos y yo hubo un cielo de colores 

y fuegos de artificio en camas escondidas.

Lo cierto es que nos pensamos desnudos –tanto- 

pero nos tocamos vestidos y nos miramos

con ojos voraces y antifaz mentiroso.

Con las manos quietas quisimos alcanzar el deseo y

tejimos palabras silenciadas que nunca, nunca nos dijimos.

Doblamos los corazones –tanto-

que dolían –cómo dolían- 

y enfermos de locura transitoria 

convocamos a  sangres y fluidos para al fin

exigirles que mantuvieran las distancias.

¡Cuánto hubiera dado yo –no sé vos-

por un roce de tu piel anémona, 

por un suspiro de pálida ternura!

Ahora ya es tarde, se hizo de noche –tanto-

y los cuerpos lo saben.

L.C.

Los días de la semana

Artista Viktor Sheleg

                         

Los lunes te pienso remolino de agua clara 

los martes te imagino entre magnolias

los miércoles te presiento selva húmeda

los jueves mermelada de higos

los viernes una ronda de laureles

los sábados ya sos madera y bosque

los domingos son días de misa y por fortuna

vos y yo somos ateos.

L.C.

Misión

Ilustrador Benjamin Lacombe

Yo tengo una misión
-lo sé- 
seguir mi huella
pero esa mano que me ofreces 
cuando tu boca persigue mis vocales
me confunde.
Y esa ternura con que me invitas 
a girar en un tiempo sin tiempo
me alborota.

Yo tengo una misión 
-lo sé- 
dibujar mi itinerario.

No me distraigas amor
que pierdo altura.

L.C.

Y un sombrero de encaje color gris

Instalación arquitectos Nendo en Tokio

Flotaba acunado en azules y naftalina,

en la herida que sangra el  horizonte

y en el tejido de luces de la madrugada.

Flotaba moribundo

entre la sombra del vino templado,

en el eco dormido del adiós

y el súbito arrebato de la lágrima.

Flotaba y era un manantial de escombros

entre fotos gastadas y amapolas,

entre maletas y gorriones rengos

y un sombrero de encaje color gris.

Flotaba en el aliento del ayer

sin dirección postal y sin bitácora

-no sabía de finales sumisos-

flotaba aferrado a la soledad,

maniático y errante.

L.C.