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Día de las Escritoras

Este 14 de octubre de 2019 se celebra el Día de las Escritoras

En su cuarta edición, el tema de esta jornada conmemorativa es el amor.

Desde 2016 y gracias a una iniciativa de la Biblioteca Nacional de España, la Federación Española de Mujeres Directivas, Ejecutivas, Profesionales y Empresarias (FEDEPE) y la Asociación Clásicas y Modernas, el lunes más cercano al 15 de octubre (festividad de Teresa de Jesús) se celebra el Día de las Escritoras. El objetivo es reivindicar la labor y el legado de las escritoras a lo largo de la historia y la principal herramienta para la celebración es la lectura de fragmentos representativos de sus obras. Este año esta fiesta es el 14 de octubre y su comisaria, la actriz y música Clara Sanchís ha escogido como tema de la convocatoria el amor, considerado desde la perspectiva de las mujeres: “Un territorio amplio, complejo y contradictorio, laberíntico, atravesado por luces y sombras, grandes pasiones, pero también desdichas”, precisa en declaraciones recogidas en diadelasescitoras.bne.es

Las autoras que ha escogido la comisaria para indagar en cuestiones como a qué llamamos amor, si existe una palabra más subjetiva, polisémica y sugerente o cuál es su relación con la libertad son: Teresa de Jesús, Feliciana Enríquez de Guzmán, Ana Caro de Mallén, Sor Juana Inés de la Cruz, Isabel María Morón, Concepción Arenal, Emilia Pardo Bazán, Carmen de Burgos, Tene Mujika, Anna Murià, Alfonsina Storni, Dulce María de Loynaz, Ernestina de Champourcín, Maruxa Orxales, Carmen Laforet, Esther Tusquets, Alejandra Pizarnik, Montserrat Roig y Dulce Chacón. Sus escritos, en prosa o en verso, sonarán en el acto central del salón de actos de la Biblioteca Nacional (Madrid) en la voz de distintas personalidades con una representación especial de creadoras en activo.

Pero la celebración sobrepasa los muros de la Biblioteca Nacional, por toda España se rinde homenaje a las escritoras con lecturas de extractos de sus obras (de las escogidas por Sanchís o de otras autoras), mesas redondas, proyección de películas, recitales de poesía y música, exposiciones, espectáculos de narración como el que protagonizará la contadora de historias Tània Muñoz en la Biblioteca Municipal Rafael Azcona de La Rioja o detalles como el que tendrá la Biblioteca Pública Municipal Xosé Neira Vilas en Vigo que regalará unas flores a todos los usuarios que el día 14 cojan prestado un libro escrito por una mujer. Las actividades no solo están abiertas al público, sino que dependen y cuentan con su participación. leer más

Poesía de Emergencia

POESÍA DE EMERGENCIA  "porque creo que todos, en algún momento, necesitamos unos versos. Hay emergencias cotidianas que sólo las resuelve la poesía".

ESTHER ASPERILLA / Viernes, 4 octubre 2019, 01:14

Hay un número de teléfono, una línea que no pertenece a nadie. O tal vez nos pertenece un poco a todos. Se trata del 659 86 10 32. Si decides llamar la persona que te atienda no preguntará tu nombre, ni tampoco el motivo de tu llamada. No se interesará por tu salud. No querrá saber desde dónde llamas. Lo único que hará será recitarte un poema.

La iniciativa se llama Poesía de Emergencia y funciona con la ayuda de voluntarios. Gente anónima que ama la literatura y a la que en realidad se le dan muy pocas directrices. Contestar con presteza. Llevar encima un libro de poemas. Terminar la llamada con un «Tenga un buen día o buena noche» pero evitando interactuar con el interlocutor. Y por supuesto leer una poesía corta, a ser posible de no más de tres minutos.

No hace falta ser poeta para que te asignen el móvil. Como voluntario puedes leer lo que se te antoje, un poema tuyo, alguno que te resuene o uno de tu autor favorito. El voluntariado dura una semana y no existe ningún tipo de condicionante. También aceptan donativos ya que no tienen financiación, si bien la idea ha sido distinguida por el Ministerio de Cultura como mejor proyecto de fomento a la lectura en junio de 2019. La iniciativa se puso en marcha en Barcelona aunque ya se han sumado otros territorios como Valladolid, Madrid, Asturias o Granada. Hasta el 13 de octubre colaboran con el Festival Internacional de Cinema de Sitges y leerán poemas fantásticos y de terror de Poe, de Cortázar, de Girondo, de Lovecraft, de Byron o de Espronceda.

El objetivo es regalarte versos allá donde estés. En la cola del supermercado o en la de donar sangre. Aguardando el autobús o la contestación a un empleo. Mientras esperas paciente el silbido de la cafetera o al amor de tu vida. Así que, sin importar si has tenido un buen día o uno malo, si todo te afecta o ya todo te da igual, si estás feliz o desesperado, llama. Yo confieso haberlo hecho porque creo que todos, en algún momento, necesitamos unos versos. Hay emergencias cotidianas que solo las resuelve la poesía. Leer más

Recital Creaturas Fantásticas

Novedosa propuesta coordinada por Kathrin Schadt con el grupo de poetas con el que producimos recitales varias veces al año. En esta ocasión establecimos diálogos poéticos de a pares, donde una le contestaba a la otra según el contenido de cada texto. Nos acompañó un público maravilloso y música medieval. Fue en la Asociación Cultural La Bibliomusicineteca, Poble Sec, Barcelona el pasado 15 de septiembre.

Con Hilary Otto

Las mujeres toman la palabra

Variedad de voces, orígenes y estilos en un Festival de Poesía donde las escritoras nos referimos a nuestros cuerpos, al amor, al dolor, a la muerte, a la injusticia, a la libertad... 

Hubo espacio también para homenajear a otras poetas. Así conocimos la vida y la obra de enormes mujeres que tradujeron emociones a través de la palabra.

Se trata de Otro Modo de Ser (Festival de PoetAs) organizado por el Grup de Recerca Cos i Textualitat (Universidad Autónoma de Barcelona) y la Universidad de Granada, con el apoyo de Casa América Catalunya, que tuvo lugar del 12 al 14 de septiembre en Barcelona.

Impecable organización y acogida por parte de Tania Pleitez y equipo. Gracias!

Vermut de Poetas en Librería Lata Peinada

Sección Arrecifes / Pájaros de Papel (Homenaje a Alejandra Pizarnik y Carolina María de Jesús a cargo de Cristina Grisolía y Luz Cassino)

Las Infinitas Resistencias - Escribir poesía como artilugio. 

Escribir poesía como un susurro que advierte, promete, acaricia, acompaña, envuelve, desgarra, enreda cabeza y corazón, mira a los ojos y sacude conciencias.

Lectura de poemas propios a cargo de Liza Roncancio Arias, Cristina Grisolía, Raquel Casas Agustí y Luz Cassino.

Festival de Poetas en Barcelona: Aparta la fecha!

Aquí nos vemos el 14 de septiembre a partir de las 16 h en el CENTRO CULTURAL INUSUAL PROJECT | C/ DE LA PALOMA, 5, Barcelona.

Auspicia Casa Amèrica Catalunya
Consultar el programa completo aquí

"Pájaros de Papel" 16.50 a 17.10 h junto a Cristina Grisolía y en el marco de la sección Arrecifes del festival, homenajearemos a las poetas Alejandra Pizarnik y Carolina María de Jesús.

Alejandra Pizarnik

Carolina María de Jesús

"Las Infinitas Resistencias" 18.20 a 19 h junto a las poetas Raquel Casas Agustí, Liza Roncancio Arias y Cristina Grisolía leeremos poemas propios.

Festival de Poetas Otro Modo de Ser

Consulta el programa completo aquí 

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En la Libélula Vaga

El árbol donde soltamos a mamá La Libélula Vaga

Hoy he vuelto a ver el árbol donde soltamos a mamá. Es un árbol exuberante, cobijador, más ancho que alto, es añoso y sus raíces sobresalen del suelo y se extienden por allí y por aquí, caminando un perímetro mayor a su tronco y a su volumen todo. Su presencia verde y contundente domina la esquina del parque y mira hacia la avenida que baja desde el barrio alto, donde sólo habitan almas de coches y perfumes importados, donde se supo acunar al niñerío bien y más tarde a cierta casta de políticos, que sobrevino  a dictaduras y democracias. 

De todas maneras, la avenida que enhebra un barrio y otro: el alto y el del árbol en cuestión, tiene nombre de prócer y letras mayúsculas, atraviesa zonas muy diferentes, bordeando la ciudad de Buenos Aires para continuarse en la provincia homónima, kilómetros y kilómetros más allá.

El árbol donde soltamos a mamá es un ombú, un “bellasombra” aunque oficialmente se le conozca por phitolacca dioica. Oriundo de las pampas argentinas y uruguayas, acumula grandes cantidades de agua, crece rápidamente, su copa es muy frondosa y sus raíces son grandes y visibles. Ombú es una voz guaraní que significa sombra o bulto oscuro.

Me agrada descubrir hoy que aquel ombú que recibió a mamá tiene tantas cualidades, nada de esto sabíamos mi hermana y yo cuando lo elegimos.

Le dimos muchas vueltas al asunto. El sitio de la despedida debía ser único, especial para ella y para nosotras, ni tan lejos ni tan cerca, ni tan serio ni tan ruidoso, ni tan señorial ni tan utilitario, ni tan tan, ni muy muy.

Era diciembre y hacía mucho calor, Buenos Aires es especialmente húmedo y pegajoso en esa época y las fiestas navideñas transcurren entre sofocos y calores. 

Nosotras habíamos decidido pasar juntas esas fechas, eran las primeras sin nuestra mamá. Mi hermana llegó a casa, desde el sur, con su maleta en una mano y con su niño de la otra, un niño de ojos enormes por donde entraba la vida que luego se le salía por la boca a borbotones, en cascadas de letras y palabras que se amontonaban y se decían rápido, muy rápido.

Recuerdo que una madrugada, entre mate y mate, le fuimos dando forma al adiós a la mamá. Mientras tanto, ella descansaba desde hacía meses en una cajita color granate, o color bordeaux como se dice en Argentina, con su nombre y apellido grabados en una chapita de bronce, en un estante de la funeraria de la calle Larrea, casi Santa Fe, a una manzana y media de su departamento, de mi casa de la infancia, de nuestro barrio, de la historia compartida. Ese mismo barrio adonde ella había llegado como premio a tanto esfuerzo, a su recorrido desde el campo, desde el pueblo, como premio a su ejemplo de lucha desde la “nada” al Barrio Norte, a la gran ciudad donde, finalmente, ella pensó que podía ser “alguien” y que para sus hijas el futuro podría estar allí, al alcance de la mano.

A los cinco años de edad mi madre fue cedida, más bien regalada, a su tía Lucía, por su propia madre, que vio la oportunidad de achicar gastos reduciendo el número de bocas que alimentar entre tantos hijos e hijas que tenía. Quiero creer también que mi abuela Catalina deseó darle a su hija menor la ocasión de una mejor vida, de una educación en la capital. Y sin decir aguas va, y sin que mi abuelo, que en ese momento estaba en el campo arando la tierra, lo supiera, le dio la nena a su hermana, la pudiente. Sé que mi abuelo casi enloqueció cuando preguntó por su hija pequeña, para más datos su ojito derecho, y le dijeron que se la habían llevado tan lejos pero mi abuela era una italiana fuerte y dura y no había quién se le plantara cuando ella decidía algo. 

Así, mi mamá conoció y vivió en una mansión de la calle Larrea y Charcas, en el Barrio Norte de la ciudad de Buenos Aires, caserón que unos pocos años después debió abandonar y volver al pueblo y a la vida entre gallinas porque el destino le jugó una mala pasada y quiso que su sueño se quebrara y las hadas que la habían llevado hasta allí, también se evaporaran.

mamá y yo a mis 5 años

Por eso, muchos años después, casada y con una hija pequeña y otra aleteando en su panza, mi madre reconquistó el barrio y se instaló en un departamento que compraron con papá, en la misma manzana de la antigua mansión de la tía Lucía. 

Y a escasas dos calles, en aquella funeraria ella pasó el invierno y la primavera del 2000 hasta que mi hermana y yo la rescatamos en el inicio del verano y la llevamos a mi casa, mientras diseñábamos la mejor manera de dejarla libre.

Era rara aquella reunión familiar, donde nos mezclábamos las mujeres y los hombres, de varias edades, de diferentes parentescos, vivos y vivas y la muerta allí, como parte de la escena, en su urna color bordeaux.

Teníamos dos cosas muy claras: que el agua no era el sitio donde depositar aquellas cenizas porque mamá le tenía verdadera fobia y aún con el Río de la Plata tan cerca no cometeríamos el sacrilegio de echarla allí. 

Y la otra cuestión era el deseo de mamá expresado más de una vez medio en serio, medio en broma: “cuando yo me muera, me ponen en una cajita y me tienen allí, en su casa”… 

Ay viejita, tenías tanto horror al agua como a la soledad y a verte lejos de tus nenas. Como siempre te aclaré que eso no lo haría jamás, que no te conservaría en mi casa, aquello quedó descartado de plano al decidir qué hacer con vos ahora que había llegado el momento de soltarte.

Queríamos encontrar un lugar cercano a tu guarida de los últimos cincuenta años para que te sintieras como en casa, a gusto. Que fuera al aire libre, de ser posible donde hubiera plantas y flores, para que respiraras el aroma de la naturaleza y pudieras fundirte en ella.  Que de noche la luna inundara el claro para que te invadiera su redonda luz. Que la brisa se acercara un tanto para que la leve agitación de las ramas te tocara y te meciera a vos también. 

Y nos acordamos de aquel árbol, cerca de Plaza Francia, en el barrio de la Recoleta. Parecía reunir todas las condiciones y además tenía una rama que se extendía larga y recta a un costado, paralela al suelo, algo relajada, una rama-brazo que invitaba a acercarse, a cobijarse, a sentarse sobre ella y susurrarle secretos. 

Mi hermana y yo escogimos cuidadosamente los abalorios de la ceremonia: la música clásica que te agradaba y tu poema preferido.

Y un diciembre, partimos ambas, al calor del mediodía, muñidas de la grabadora, de Almafuerte garabateado en un papel y por supuesto, de la cajita color granate donde vos nos acompañabas.

En mi casa quedaron hijos e hija, la mujer que nos ayudaba con las tareas de la casa y un televisor encendido. La vida misma, la vida de todos los días que transcurría como debía ser, con sus ruidos, con sus bostezos, con sus portazos, con sus timbres, con sus estupores, con la mesa servida y la ducha reparadora. 

A poco de llegar a destino ya divisamos al ombú que nos esperaba sereno y elegante, dominando el horizonte, sujetando el aire, subyugando la escena.

A sus pies nos rendimos y allí mismo desplegamos nuestros elementos, habíamos conjurado el tiempo, habíamos detenido la espera, habíamos conspirado contra la nostalgia. Estábamos allí, las tres, y esto significaba un antes y un después, se imponía la necesidad del adiós, ahora sí era verdad que mamá había muerto.

En la ceremonia de la despedida sonó la primavera de Vivaldi, leímos a Almafuerte “no te des por vencido ni aún vencido…”, nos pareció oírte tararear la música y declamar los versos, nos pareció verte cuando abrimos entre las dos la cajita color granate y la dimos vuelta hacia el sol. 

No se movía una hoja en el parque, sólo los ruidos de algunos pasos, de voces infantiles, de alguna bocina, alteraban ese mágico momento.

Nos miramos mi hermana y yo cuando juntas descorrimos la tapa de la urna y en ese claro y calmo mediodía de diciembre en plena ciudad de Buenos Aires, te soltamos, querida mamá. 

No me pregunten cómo ni de dónde ni por qué pero en ese preciso instante una ráfaga inesperada de viento suspendió en el aire la lluvia de cenizas que se lanzó sobre mí, trayéndome a mi madre. Mi piel, húmeda por el calor reinante, la recibió como una mano recibe a un guante de satén y menos mal que alcancé a cerrar la boca porque sino, literalmente, la habría devorado. 

Fue un último intento de quedarte allí conmigo, lo supe incluso en mi desconcierto, en la mirada confusa de mi hermana, en mis toscos ademanes al sacudirme el manto parduzco que me cubría.

Pero ya no era posible, tu lugar era el ombú cuyas raíces te recibían gozosas y así el ciclo volvía a comenzar dando forma a la espiral de la vida y de la muerte.


En eso pensaba mientras arrojaba al contenedor de la esquina la caja de color bordeaux con tu nombre y apellido grabados en una chapita de bronce. 

                                              L.C. 

Desgrava quererte

desgrava quererte

desgravan los amores 

inconclusos 

improvisados

desgrava el peso de tu cuerpo

la insoportable levedad del ser repetida como mantra

las tardes de sábanas revueltas

un rayo de tu cabello hechizo

parábola perpetua

manos desnudas de anillos y abalorios

las voces trenzadas con peines de diamante

pescadores que reparan sus redes de colores

mientras silban una habanera antigua

                                           L.C.